elmiedodegreta

lunes, julio 28, 2003
Escribir puede que sea lo que menos me apetezca hoy. Pero supongo que sería una especie de "suicidio" no sacar todo lo que tengo dentro.
Hoy es un día en el que todo lo hago porque debo hacerlo: levantarme de la cama, comer, salir, respirar... seguir viviendo.
Hoy es un día de esos en los que te apetece tener a todas horas en la boca la palabra MUERTE, o JODER o DIOS... (aunque no entiendo porqué).
Hoy todo parece tener poco que ver conmigo.
Hoy, ni siquiera, tengo la certeza de existir. Pero supongo que si no existiera, tampoco existiría en mí este dolor sordo que me atraviesa al respirar, al parpadear, al oir cada tic del reloj. Cada tac... cada tic tac... eso significa que el tiempo sigue siendo tiempo, y le sigue importando una mierda que yo necesite un descanso. Una tregua.
Al fin y al cabo todos estamos muriendo igual de deprisa (igual de lento).

Pero seamos claros, (¿seamos? será la falta de seguridad en mi misma lo que me obliga a hablar en plural)... Seré clara. Ahora estoy aquí, escribiendo en un ciber donde todo el mundo parece más muerto, por la misma razón que me siento tan mal: estoy sola.
Y la eterna agenda telefónica al final se reduce a dos o tres números de teléfono a los que no me atrevo a llamar...

Ando un poco perdida sin unos brazos a los que recurrir.

Ojalá hubiese palabras concretas para definir los sentimientos. Ojalá nadie (tampoco yo) vuelva a sentir lo que siento.

Debe ser algo parecido al DESconsuelo...