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Lupa en mano
Sombrero
Gafas oscuras.
Busco indicios,
Pistas.
Alguna vez quise ser detective...
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PeroLas huellas,
Las voy dejando tras de mí.
No hay más
Sólo las mías.
(Suena “Aguas Abril”, de Luís Pastor con Bebe, echando de menos mi tierra)
Mi habitación
Tiene tres paredes
Y un ventanal.
.
Las persianas hasta arriba,
Me permiten ver la avenida,
los semáforos enfilados…
También veo el cielo,
Muy gris desde el lunes,
Y el patio de un colegio
donde siempre juegan niños.
.
El mar está cerca,
y el olor salado se cuela por las rendijas.
…
Me fumo el primer cigarro
De un terrible día de resaca,
Un té,
Jorge Drexler,
Y la vida es fácil…
.
Me permito echar de menos,
Pero sólo un poco.
Hoy me basto conmigo.
No me sobro
y eso ya es bastante…
…
Lo malo de estos días,
Es que pierden su encanto si se suceden,
Si se acomodan en nuestra rutina.
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Y le doy vueltas a mi mundo,
Despacito
Para no marearme.
.
Si es que
Me lo tienen dicho
Y esta vez no llevaré la contraria.
Voy a quererme.
Voy a cuidarme.
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“Las lágrimas van al cielo
Y vuelven a tus ojos desde el mar
El tiempo se va, se va y no vuelve
Y tu corazón va a sanar
Va a sanar
Va a sanar
La tierra parece estar quieta
Y el sol parece girar,
Y aunque parezca mentira
Tu corazón va a sanar
Va a sanar
Va a sanar
Y va a volver a quebrarse
Mientras le toque pulsar…” (Drexler)
que todo lo que no fueses tú,
era estúpido atrezzo...
.
Pero
ando cansada
de ese mundo reducido
que inventé
para salvarme
...
resultó ser una jaula
que se está llenando de hormigas
...
Me harté
de ser siempre la que llora
en este cuento.
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(aclaro que este post no merece ser colgado)
Bueno, pues mis dulces Thirthe y Mad me animaron a continuar con este meme, y a pesar de las vueltecillas que le di a la cabeza, lo he pasado muy bien escuchando todas estas canciones. Gracias chicas! Y nada, si alguien se anima que continúe con la cadena. (Se trata de contestar una serie de preguntas a través del título de las canciones que aquellas te sugieran, o simplemente se te ocurran en el momento).
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- Eres hombre o mujer?: Media Verónica, Andrés Calamaro.
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- Descríbete.: En blanco y negro, Barricada.
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- Qué sienten las personas cerca de ti?: Mala vida, de Mano Negra jajajaja o bueno, Vienes con el sol, de Alejandro Filio, con Silvio Rodríguez ;-)
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- ¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental?: Mentiras piadosas, Joaquín Sabina.
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- Describe tu actual relación con tu pareja: Se acabó, María Jiménez :-)
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- ¿Dónde quisieras estar ahora?: El aire de la calle, los Delincuentes.
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- ¿Cómo eres respecto al amor?: Tu hielo, por Mártires del Compás.
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- ¿Cómo es tu vida?: Antes de hoy, de Amparanoia.
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- ¿Qué pedirías si tuvieras sólo un deseo?: Utopías, Frank Delgado.
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- Escribe una cita o frase famosa: Si el cielo está gris, Extrechinato.
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- Ahora despídete: El tango El último café.
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sólo os enseño
esta maravilla de fotografía
de Greta...
Es que recordé
cuanto me gusta mirar la vida
en blanco y negro,
sin olvidar
como cambian los colores
según la luz...
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El mar
me curó la resaca,
y alguna pena inconfesa..
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"Lo perdí todo.
Y cuando entendí
que no sabía defenderme
de la gente,
respodí
con una bofetada de ternura,
porque sé que sólo los dulces,
heredarán la tierra..."
(Mía Gallegos)
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Sentada en la sombra
Lejos de toda regla gramatical
De toda norma de ortografía,
Inventé algunas palabras
Que jamás tendrán sentido,
.Pero qué importa…
.Me gusta comer naranjas en el patio de mi casa.
Aunque todavía tengan ese sabor amargo del final del verano.
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“meriendo algunas tardes,
no todas tienen pulpa comestible…”
(ÁNGEL GONZÁLEZ)
Que sabes que no te conviene,
Que si ya está bien de tanto drama,
Que al final terminarás verdaderamente jodida…
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yo también memoricé las regañinas
de tanto abusar de ellas.…
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la vida,
en un ratito,
puede ser una canción hermosa,
una mañana de sol,
el olor a jazmín de los sueños,
la ilusión de lo que empieza,
una imagen
de una sonrisa…
.
pero la VIDA,
esa idea enorme,
en mayúsculas,
con neones si hace falta,
.
esa perra vida
me aterra
.
como me aterran ciertas miradas
como me aterra sentir que está pasando tan rápido este cuento,
como me aterran las moralejas
como me aterra que no pienses en mí
.
ni un ratito,
.
cuando suene una canción hermosa,
o nazca una mañana de sol,
o tus sueños se acunen entre jazmines,
y sientas ilusión por lo que empieza,
por lo que hay,
por lo que es,
una imagen,
quizá mi sonrisa…
quizá
.
.
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(LA IMAGEN, DE NUEVO ANA ROLDÁN)
Al igual que cuando pintas un cuadro,
Necesitas alejarte unos pasos del lienzo
Para tomar perspectiva de la obra,
.
Una necesita tomar cierta distancia
Para saber si
Aquella decisión tomada
Fue o no
La correcta.
.
Teniendo en cuenta,
Claro,
La existencia de benditos errores
Que te agarran a la vida…
O muy al otro lado,
la locura innoble
De ese arrastrarse,
Herido,
Hacia lo correcto…
.
Al final
¿Qué es más terrible?,
Arrepentirse de un error
O pasarte la vida
Maldiciéndote
Por no haberlo cometido…
.
Si pudiesen reservarse viajes astrales
A la mujer que no fuiste…
.
Mientras tanto,
Un café,
Una aspirina,
Este bolero de Marta Valdés,
Y mañana será otro día.
"no sé si te encontré
pues me he perdido
tratando inútilmente de alcanzarte…
tu amor,
como un río
hirió
mi paisaje…
tus aguas me esquivan
allí donde el mar
nace…"
Córdoba,
el calor en las noches
Y esos cuentos que te cuenta la luna
Muy bajito,
Sólo para ti.
Málaga,
Y ese lugarcito para vivir este año
Tan cerquita del mar.
Y la sierra de las Nieves,
El vinito
Y el flamenco en las calles.
(Luna Creciente).
Cádiz,
Y Tarifa, Caños de Meca, Conil…
El sol,
El levante,
Y el mar,
el mar,
el mar…
(Luna llena, repleta de luz)
Sevilla,
Tormentas secas,
Copitas en la calle Betis,
El puente Triana,
Nostalgias y el Guadalquivir…
(luna menguante, pero orgullosa)
…
Necesitaba kilómetros,
Fueron más de 1500 en apenas 6 días.
Se lo dije a F.
A veces no parar
Y estar quieto es lo mismo.
Pero sólo a veces…
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ESO ERA AMOR...
Le comenté:
- Me entusiasman tus ojos.
Y ella dijo:
-¿Te gustan solos o con rimel?
-Grandes, respondí sin dudar.
Y también sin dudar
me los dejó en un plato y se fue a tientas.
...
Quizá no escribía
Porque la jerga médica que ha sonado a mi alrededor
Durante estas últimas semanas
Es, cuanto menos,
Poco literaria…
Quizá es que ahora llegó el momento,
En el que mi hermana está mejor,
Y a mí me dio tiempo a pensar
Que estoy algo cansada…
O quizá no escribía
porque a veces,
Simplemente,
No me sale…
Pero es que tengo esta malsana costumbre
De agobiarme el espíritu
Con falsas obligaciones,
Y me embauco en tareas
Desastrosas,
horrendas,
terribles
Para mí misma,
Como la de presionarme los sesos
Hasta exprimirme
- y al mismo tiempo liberarme -
La cabecita de palabras…
Diez dedos teclean letras
Que pueden tener sentido o no…
Ya salieron a la luz las relatividades,
Las dudas,
La confianza nula en mí,
En esa YO que desconocéis,
Que ni se llama Greta,
Ni sabe que decir.
No soy ni más pequeña ni más grande que cualquiera de vosotros.
Soy una crisis indefinida,
Soy el peso de una jaqueca,
La resaca del insomnio,
Una adicta a la Pizarnik,
.
Al menos eso soy esta tarde.
¿Como era eso que copié en el post anterior?
Ahora a buscar la vida…
Eso será mañana.
Prometo que será mañana.
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ya comprendo la verdad
estalla en mis deseos
y mis desdichas
en mis desencuentros
en mis desequilibrios
en mis delirios
ya comprendo la verdad
ahora
a buscar la vida
ALEJANDRA PIZARNIK
.
Cuando era una cría
Y la tristeza me oprimía el pecho
Y no me dejaba respirar,
Mi padre solía sentarme en una silla
Y traerme el único tesoro que existía
Y existirá siempre
En el interior de las paredes de mi casa.
El reloj de mi abuelo.
A simple vista
No llamaba la atención,
Muy al contrario
Resultaba, incluso,
Feo a los ojos de una niña.
Pero por dentro,
Tras la tapa de la parte trasera,
Guardaba la maquinaria más perfecta
Que jamás he visto.
21 pequeños rubíes la adornaban
y a mí me hacían sonreír de inmediato.
No había mejor antídoto
Contra la tristeza.
Esta tarde,
Mi padre volvió a mostrarme ese reloj,
Pero los rubíes no me hicieron sonreír.
Quizá crecí de golpe.
O quizá duele demasiado que mi hermana esté en el hospital,
y mi sobrino con 5 años se autocensure las preguntas.
Duele que llame a su mamá por las noches
Cuando intenta dormir a mi lado.
Duele,
Que la vida te sorprenda de esta forma
Tan fea,
Para los ojos de un niño
(de una niña)
.
.
El correo me trajo esta mañana
el Tratado de Culinaria para mujeres tristes…
Dice F. que en muchos trocitos pensaba en mí,
Y por eso me lo hizo llegar,
A ver si me hacía sonreír igual que a ella.
Os dejo un pedacito, ¿sí?
“No dejes que te receten alegría, como quien ordena una temporada de antibióticos o cucharadas de agua de mar a estómago vacío. Si dejas que te traten tu tristeza como una perversión, o en el mejor de los casos como una enfermedad, estás perdida: además de estar triste te sentirás culpable. Y no tienes la culpa de estar triste. ¿No es normal sentir dolor cuando te cortas? ¿No arde la piel si te dan un latigazo?
...
Pues así mismo el mundo, la vaga sucesión de hechos que acontecen (o de los que no pasan) crean un fondo de melancolía…”
.
.
Hoy estoy contenta,
Me gusta que la mujer que reparte las cartas pregunte por mí para entregarme palabras.
Me gusta que F. siga siendo mi hadita madrina particular,
Me gusta descubrirme un poquito cada día.
Esta foto es de N.
(últimamente me hacen muchos regalos)
y fijaos bien, son besos,
para cada uno de vosotros,
y para f.
que está algo malita de la cabeza,
y del alma…
...
Las conversaciones han girado estas últimas semanas
En torno al Líbano,
Y nuestras maldiciones a Israel,
Y ese continuo “no entender nada”…
Ahora nos atrevemos a soñar una Cuba Libre,
Y nos preguntamos qué sucederá,
Y deseamos que pase lo que pase,
Sea mejor que lo que había hasta ahora…
Necesito dosis altas de amor,
Pero es que el mundo está podrido…
Ayer fue un día en el que lloré
A la par de la escribiente de cartas Dora,
Viendo Estación Central de Brasil…
Por la noche sentí la paz
En mitad de una cena en el campo,
Con velas, inciensos
Y la comida vegetariana que N. preparó para nosotros…
Volví temprano a casa,
Y no me sobraban copas,
Así que hoy desperté sin resaca,
(Algo insólito los domingos)
Esta noche me espera Mérida,
Como cada año hace ya unos cuantos,
Una noche de verano en el teatro romano…
Tengo ganas,
Llevaré abanico
Y los labios rojos.
No es un buen post,
Pero ando empezando de nuevo.
ALMA DESNUDA
Soy un alma desnuda en estos versos,
Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.
Alma que puede ser una amapola,
Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.
Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
Y duerme dulcemente en una grieta.
Alma que adora sobre sus altares,
Dioses que no se bajan a cegarla;
Alma que no conoce valladares.
Alma que fuera fácil dominarla
Con sólo un corazón que se partiera
Para en su sangre cálida regarla.
Alma que cuando está en la primavera
Dice al invierno que demora: vuelve,
Caiga tu nieve sobre la pradera.
Alma que cuando nieva se disuelve
En tristezas, clamando por las rosas
Con que la primavera nos envuelve.
Alma que a ratos suelta mariposas
A campo abierto, sin fijar distancia,
Y les dice libad sobre las cosas.
Alma que ha de morir de una fragancia,
De un suspiro, de un verso en que se ruega,
Sin perder, a poderlo, su elegancia.
Alma que nada sabe y todo niega
Y negando lo bueno el bien propicia
Porque es negando como más se entrega,
Alma que suele haber como delicia
Palpar las almas, despreciar la huella,
Y sentir en la mano una caricia.
Alma que siempre disconforme de ella,
Como los vientos vaga, corre y gira;
Alma que sangra y sin cesar delira
Por ser el buque en marcha de la estrella.
ALFONSINA STORNI
SUENA "LOLA" DE ALBERT PLA
LA FOTOGRAFÍA LA ENCONTRÉ POR AHÍ HACE MUCHO, Y ME ENCANTA
Silvio habla de amor
para mí esta tarde.
Cortázar, Borges, Alfonsina Storni,
Y esa canción hermosa de Frank Delgado
Que descubrí porque F. me la hizo llegar con un lazo…
Si no fuese domingo,
30 de julio de 2006,
Si no fuera domingo rojo
Domingo resaca
Domingo jaqueca
(terriblemente domingo)
quizá no hubiese vuelto…
Una se sienta
teclea
Más derrotada que triste
Con más ganas de besar que de herir
Con ojeras,
recuerdo de estas noches de excesos
Las facturas me las pasan
Las copas de más
Los sueños de menos,
Pero a pesar de todo,
Sonrío.
Porque he vuelto,
He vuelto a mí
Para encontrarme,
Para quedarme,
Todo el tiempo que sea necesario.
BOLERO (J. Cortázar)
Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.
Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.
Por ahí un papelito
que solamente dice:
Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.
Y este fragmento:
La lenta máquina del desamor
los engranajes del reflujo
los cuerpos que abandonan las almohadas
las sábanas los besos
y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo
ya no mirándose entre ellos
ya no desnudos para el otro
ya no te amo,
mi amor.
Y sigo convencido
Y sé que es “de momento”
Y sé que es “por ahora”
Que ya no es tarde,
Dime que no…
.
LOS PIRATAS
.
.
.
VOY A PINTARME LOS OJOS
Y A CUIDARME DE MI PARTE JODIDA...
A LA VUELTA OS CUENTO.
INTENTARÉ NO TARDAR
EN TRAER NOTICIAS BUENAS...
“… ese rocío de las tardes
que desciende para los muertos
y para los amantes descarriados,
que viene a ser lo mismo…”
LORCA
...
..
.
Al principio
me dio serenidad volver.
Las paredes blancas de mi casa
siempre fueron paz y cobijo…
Las voces conocidas,
El silencio de las noches…
Sin embargo,
ando al garete
(ya dijo Benedetti…)
con el alma revuelta
y pocas ganas de poner orden…
Me pongo yo sola la zancadilla,
Y caigo
Y me recojo
Me levanto,
Y otra vez a tropezarme en mí…
Ando asqueada
Ya no me soporto…
¿Alguien me informa
Sobre como pedir
Una baja
De mí misma
Por unos días?
...
ES UNA FOTOGRAFÍA MARAVILLOSA DE MANUEL H.
(TE PIDO DISCULPAS POR NO HABERLO DICHO ANTES)
que B. no me escribe cartas
pero aún recuerdo
su manía de ponerle
pupilas y pestañas
a las oes
de
ojo
...
mientras revivo
acuden primaveras
a mi memoria
MARIO BENEDETTI
Lisboa es una de esas ciudades gastadas
Pero viviente,
Vivida…
Quizá por eso me enamoré de ella,
Y en el momento de volver a casa
Pensaba que iba al revés…
Y me enamoré de Joao
Porque me miró de esa forma
Y me habló de la saudade.
Me enamoré del Bairro Alto,
De Chiado,
Del tranvía (como buena turista).
Me enamoré del ritmo de las noches
Y los pastelitos de Belem
También me enamoré de Inés
La portuguesa que me descubrió Sintra
Tras un telón rojo de sonrisas…
Me enamoré del mar,
Como si fuese la primera vez,
Y de la dulzura de un fado
Que sonó en el momento más oportuno,
Justo en ese en el que no me encontraba,
Y me hizo regresarme,
Diferenciarme,
Liberarme
A mí
De mí…
Me enamoré, ya veis…
Y por esta vez
Las heridas del alma
No tienen razón de ser.