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elmiedodegreta

tangos y almodovar

tangos y almodovar

"Yo adivino el parpadeo
de las luces que a lo lejos,
van marcando mi retorno.
Son las mismas que alumbraron,
con sus pálidos reflejos,
hondas horas de dolor.
Y aunque no quise el regreso,
siempre se vuelve al primer amor.
La quieta calle donde el eco dijo:
"Tuya es su vida, tuyo es su querer",
bajo el burlón mirar de las estrellas
que con indiferencia hoy me ven volver.

Volver,
con la frente marchita,
las nieves del tiempo
platearon mi sien.
Sentir, que es un soplo la vida,
que veinte años no es nada,
que febril la mirada
errante en las sombras
te busca y te nombra.
Vivir,
con el alma aferrada
a un dulce recuerdo,
que lloro otra vez.

Tengo miedo del encuentro
con el pasado que vuelve
a enfrentarse con mi vida.
Tengo miedo de las noches
que, pobladas de recuerdos,
encadenan mi soñar.
Pero el viajero que huye,
tarde o temprano detiene su andar.
Y aunque el olvido que todo destruye,
haya matado mi vieja ilusión,
guarda escondida una esperanza humilde,
que es toda la fortuna de mi corazón.

 


 

(y Cecilia Roth, anoche en (Martin Hache))

pedazos

pedazos

Mi chica del desayuno, dsdwww.desayuno_sin_diamantes.blogspot.com,

ha pensado en mí para continuar otra especie de cadena.

Esta vez se trata de colgar por mi rinconcito fragmentos de libros que, en algún momento, hayan sido importantes para mí.

Y yo también tuve que desempolvar viejos cuadernos,

y en cierto modo,

poner orden por aquí dentro del pecho, y de la cabeza.  

(¡Ah! Que tome el testigo quien le apetezca)

Ahí va:

Ya no tiene sentido llorar y ya no lloro, pero me sigo estremeciendo al recuperar algunas imágenes sueltas, como viejas fotografías descoloridas, desterradas en un cajón remoto, que parecen recobrar el brillo, y el esmalte del papel intacto apenas poso mis dedos en su filo, y mi piel muda lentamente, se estira hasta reconquistar la gratuita elasticidad, cuya paulatina pero implacable  deserción me está empezando a preocupar…” (Malena es un nombre de tango, Almudena Grandes)

Es curioso, pero vivir consiste en construir futuros recuerdos” (El tunel, Ernesto Sábato)

Así, medio dormida, no aparentaba los 22 años que estaba a punto de cumplir, y mucho menos cuando se acurrucaba junto a aquella mano invisible, que no era en realidad, más que un promontorio en las sábanas. En ocasiones se trata de la esquina de una colcha o la funda de su almohada, pero que importancia tenía: el algodón o el lino fácilmente se convierten en tacto humano cuando alguien anhela tanto que así sea…” (Pequeñas infamias, Carmen Posadas).

Esta es de Woody Allen, pero me gusta mucho: “Y me preguntaba si un recuerdo es algo que tienes o algo que has perdido”.

“… este pueblo miserable trasforma todos los grandes conceptos en un cuento de beatas costureras. Su religión es una chochez de viejas que disecan al gato cuando se les muere.” (El inconfundible Max Estrella, en Luces de Bohemia).

“(los escritores de novelas) se inclinan ante una máquina de escribir y se masturban mentalmente” (Música para camaleones, Truman Capote)

 

si me descuido...

si me descuido...

Hoy ha sido uno de esos lunes de ruido
(y pocas nueces)...
Primeras horas aceleradas,
de examenes
y problemas con profesores,
y papeleo y...
bla bla bla
bla bla bla
bla bla...


Pero a medio día,
pisé el freno,
eché el cierre,
y me puse en huelga.
...

Nadie logra imaginar
cuanto puede llegar a gustarme
la librería de los soportales
de la plaza mayor.

(Alejandra Pizarnik,
después de mucho dudar).

Y me puse a lucir mi sonrisilla de estúpida
sentada al sol.
A leer masticando cada sílaba.
A fumar, poco, de verdad.
Si lo estoy dejando...

Es que los lunes tienen
ese ruido tan leve,
pero tan vivo...
Es que los lunes van después
de los domingos de mentira,
de finales y despedidas...

¿cómo no empezar con fuerza?

si me descuido un poco
me baño en una fuente,
a lo Dolce vita...

 //Este post es de ayer, pero hasta hoy no he podido colgarlo. Descúlpenme ustedes ;-) //
 

hoy

hoy

...

no tengo tiempo

(ni ganas) 

de sentirme de ninguna manera.

hoy...

que me sientan los demás.

 

improductividad parcialmente productiva

improductividad parcialmente productiva

Justo en frente un Pikanto verde…

Joder que feo…

 

A veces me gustaría sacarme los ojos,

meterlos bajo el grifo,

Y ponérmelos fresquitos…

 

Coño, una bolsa de palomitas con ketchup

está cruzando la calle por el paso de cebra…

 

Que no se me olvide que mañana

tengo que barrer la mini-terraza /maxi-balcón,

Que cualquier día me anida una cigüeña

En este montón de cerillas apagadas…

 

(…)

 

Voy por el tema ¿4?

Ah sí…

El de las emociones.

 

Cómo lo complican los tíos estos de las teorías…

Teoría de Ekman?? “la cara es el espejo del alma”…

De toda la vida, vamos…

 

Anda!!! Mira de quién es el Pikanto verde!!

De la mujer que pasea al perro con las zapatillas rosas...

 

Ya os contaré otro día el “pacto” que tenemos hecho ella y yo,

Sin ni siquiera haber hablado.

 

(…)

 

Bueno, tronca.

Se acabó el descanso, ¿no?

A seguir estudiando.

 

epidemia

epidemia

para evitar no repetir las rarezas de mis queridos bloggeros, quizá haya tenido que quedarme con las menos extravagantes... voy a quedar fatal entre tanto raro!!! jejejeje

(ah! el testigo me lo pasó por un lado thirthewww.thirthe.blogspot.com  y por otro S.www.ciudadbabel.blogspot.com)

ahí van:

  1. Necesito ser la última en acostarme, la que cierra la cadena y los cerrojos de la puerta, la que apaga todas las luces de la casa... justo después del último cigarrillo, sola, en el balcón.
  2. En la mesita de noche, amontono los tres o cuatro libros que estoy leyendo (me gusta engancharme a varias historias a la vez), más los cuatro o cinco libros que tengo pensado leerme después... ah! siempre apunto en la última página del libro, la fecha y el lugar en el que terminé de leerlo.
  3. Necesito sentir que cuando salgo de casa lo llevo todo encima. Mis bolsos son gigantes, repletos de todo: libro/s, pañuelos, mp3, llaves, pastillero, bolígrafos, fuego, papel de fumar, chicles, tres monederos, cámara de fotos, etc, etc... y siempre, (imprescindible) una botella pequeña de agua)... No sé, así siento que si me da por largarme, por perderme durante tres días, puedo hacerlo.
  4. En los cumpleaños de mis amigos, además de lo que les compre, siempre regalo alguna vieja foto que signifique algo especial, y siempre con la misma frase escrita por detrás: "Por los viejos tiempos, que duran todavía).
  5. Soy víctima  de un horror vacui brutal (quizá del síndrome de Diógenes), porque no soporto las paredes vacías, las habitaciones sosas... es como que me asfixian!!! mi habitación tiene demasiadas cosas de todo: fotografías, libros, cuadernos, velas, pañuelos, cogines, relojes, cajas repletas de tiquets, entradas de cine o conciertos, posavasos, servilletas de bares con palabras de algún amigo... uffffffff

Bueno, pues misión cumplida... Ahora es dificil eso de pasar el testigo, porque casi todo el mundo ha escrito ya sus rarezas. A ver:

Dsd, o holly, o chica del desayuno sin diamantes www.desayuno_sin_diamantes.blogspot.com

Lulamy, la lula guerrera www.elojodelacerradura.blogspot.com

Tarko, ese chico que siempre anda de arriba abajo www.blogs.ya.com/tarko

Azul, la chica que se asoma a la ventana con más estilo www.blogs.ya.com/ventana-azul/

Alicia, la que se asoma a través del espejo del fin del mundo www.findelmundoo.blogspot.com

 

entre sol y sombra

entre sol y sombra

ESCALOFRÍO DEL BUENO:

un violín

el sol de invierno

una pluma

Historias Mínimas

Bob Dylan

(o los Mártires)

la última página de un libro

la primera página de un cuaderno

tu boca

...

ESCALOFRÍO DEL MALO:

que me toquen el ombligo

las verrugas

un cura

un maniquí

la capa de Ramón García

la silicona

Victoria Beckhan

un guardia civil

...

PD: necesito ayuda para completar mi lista ¿quién empieza?

Y mirarse a los ojos...

Y mirarse a los ojos...

Anoche estuve en mi primer READING...

En una taberna de la parte antigua,

todo el que quiera puede leer lo que le apetezca....

Y fui sola. Sin sombras...

Hubo un poco de todo.

Poesía visual,

gente algo borracha leyendo a poetas borrachos,

Performance,

gente que leía sus propias creaciones,

una mujer rusa que nos habló de su país...

y gente muy nerviosa,

como yo.

... 

Escogí a García Montero (claro),

un poema llamado Canción Serpiente...

 

Mi voz temblaba,

y mis manos,

y también ese algo que está cerca de la boca del estómago...

Pero leí...

Y les pegué una patada a un puñado de mis miedos.

...

Era la despedida de alguien muy especial

que ha decidido empezar otra cosa en otro lugar.

...

No lo sabe, pero yo también estaba muy triste...

pero es que no sabes leer???

pero es que no sabes leer???

Voy al banco. Con mi mejor sonrisa... porque joder, ese peaaaazo de sol que me deslumbraba se lo merecía... El motivo de mi visita a ese horrible lugar tenía poco que ver con el estado de mi cuenta... Mi cuenta lleva agonizando desde su origen, y tanto ella como yo estamos acostumbradas. Fuí al banco porque Caja Duero era la encargada de organizar el concierto de Joaquín Sabina en Cáceres.

¿Eso que significa?

Que las entradas ya están repartidas y requete-repartidas entre todos esos señores con corbata que tienen una cuenta corriente envidiable y una señora con abrigo de pieles que piensan que Sabina es un jodido rojo pero van a su concierto porque un día vieron por la tele a Esperanza Aguirre bailando un bals con él, y porque... que narices!!! hay tan pocas ocasiones para ponerse el abrigo y agarrarse del brazo de su marido!!!

La chica que me atendió (que era bastante pedorra), me confirmó lo que ya me imaginaba: ENTRADAS AGOTADAS.  No dejó ni por un momento de mirarse las uñas, y ni siquiera se dignó a sonreirme por el disgusto que podía ocasionarme... Pero como a mí eso nunca me ha desanimado (son incontables las veces que me he colado en un concierto) y hoy ninguna jodida amargada detrás de un mostrador va a joderme... salí del banco con la misma sonrisa con la que entré.

Me dirigí entonces al Vicerrectorado, ese sitio sombrío donde nadie es feliz. Necesitaba preguntar qué tal iba lo de las becas, porque como no me ingresen pronto el dinero voy a tener que recurrir a la prostitución para sobrevivir. (y no estoy exagerando demasiado). En la mesa, otra mujer (bastante más pedorra que la anterior), que me gritó: Pero es que no sabes leer???? Me señalaba un cartel diminuto y descolorido que decía: INFORMACIÓN SOBRE BECAS EN LA WEB DEL MINISTERIO.  Genial. Le digo a la señora (que por cierto tenía pintalabios en los dientes) con mi ya mencionada sonrisa: pero es que la web no funciona y necesito saber si me han concedido la beca o no... Su mirada por encima de las gafas me paralizó. Me paralizó por completo. Ese no es mi problema....

Decidí largarme de allí.

Decidí irme al sol que era lo que más me apetecía.

Decidí que no quería encontrarme a nunguna pedorra más, y que lo mejor sería fumar, y seguir riendo.  

...

Y lo bien que les sentaría a todas las pedorras del mundo una buena fumada...

(y un poco de sol)

borrascas y anticiclones

borrascas y anticiclones

Vale.

Sé que no tengo que pedir perdón por lo que soy.

Sé que soy más rara que un perro verde,

eso ya me lo han dicho desde pequeñaja...

Sé que lo de ciclotímica está perfectamente demostrado,

y que un poco lunáticos estamos todos

...

 así que olvidad el post anterior.

(no lo borro porque eso es trampa).

...

hoy ha salido el sol.

...

por cierto, yo de pequeña quería ser chica del tiempo!!

;-)

 

joder

joder

podía haber estado sonando Janis Joplin,

pero no sonaba nada...

podía haber estado fumando marihuana,

pero no fumaba nada...

podía haber estado contigo

(CONTIGO)

pero no estaba con nadie...

...

joder

ël y yö

ël y yö

(en el salón de casa de mi hermana...)

Él: pelo rubio que odia cortarse; ojos enormes color miel; piel morena; habla por los codos; me mira constantemente; Le gusta inventar historias y escuchar la música que a mí me gusta...

Yo: pelo castaño que me corto casi cada día, ojos verde marihuana, blanca de piel, hablo lo preciso, lo miro constantemente. Me gusta inventar historias y que él escuche la música que a mí me gusta...

...

Él mide unos 120 centímetros.
Tiene cinco años.
Es mi sobrino E.

...

- Tita, ¿qué es eso?
(miro la botella de Heineken que tenía entre los dedos...)
- Cerveza.
Le acerco un poco la botella verde...
Frunce el ceño. Me mira con cara de:
"Por favor tita, todo el mundo sabe que si bebo se me pondrá el ombligo azul!!!!"
Yo sonrío y lo miro con cara de:
"Ayyyyy mi niñoooooo!!! que listo es, madre!!!!

...

No hay penas.

de dado a dado

de dado a dado

puede que el sentido de toda una generación pueda resumirse en una palabra,
puede que el sentido de una vida se encuentre en lo que ocurra en un segundo,
puede que hoy no escriba para nadie,
y sea tan egoista como mi amor propio me exija...

pero es que es 1 de enero y es inevitable un remordimiento absurdo,
o un miedo escondido,
o una pena a destiempo y con desgana...

yo es que soy muy manejable,
la típica que llora con los anuncios de cocacola en navidad...

yo es que soy un poco de esa parte que todo el mundo odia de sí mismo,
pero que me tengo que querer,
porque si no me quiero yo...

de dado a dado y tiro por que me ha tocado,
pido perdón por mi tristeza (ya lo dijo sabina en su día),
pido perdón por ser consciente de cómo soy, y sin embargo...
y sin embargo...

te quiero

mártires

mártires

Los elefantes tienen los ojos muy tristes, ¿verdad?
...como girasoles de plástico.

Qué ganas de un amanecer distinto,
o en Nueva York o en los Caños de Meca,
eso es lo de menos...

Joder, si es que los mártires del compás cantan amores como los amores que yo siento...

...

Ya lo sé.
No soy Punset.
Nunca fui de genio.
...

Pero es que me salen frases tan simples,
y tengo lo de dentro tan revuelto...
...

Ya veis...
Al menor descuido, bajo la guardia,
me saco el corazón del pecho,
le pongo un lazo,
y se lo regalo a cualquiera...

Aunque chorree,
y me manche las botas...

y ¿qué me queda?
Un hueco ahí, justo ahí,
entre la barbilla y el ombligo,

con algo parecido a una trituradora...

Como un belen con parto en directo,
Como un dálmata con manchas de barro,
Como sus manos, tan vivas (y tan muertas)..
...

Hablemos de Dulcineas, ¿no?
De Quijotes ya se habló bastante..

 

 

Tantas veces Olga

Tantas veces Olga

Alrededor de la luna

vaga una estrella fugaz

desorientada, perdida

sin saber donde parar...

No termina de encontrar su sitio,

un sitio donde quedarse y dormir.

No termina de creer

que algún día lo tendrá

(...)

Después de mucho dudar,

cansada de tanto viaje,

ha decidido ser ELLA,

quién elija su lugar...

Y mirando con certeza el reflejo de los otros,

se ha hecho un hueco en el espacio,

donde por fin descansará...

((OLGA ROMÁN,

esa voz de tantos momentos,

esta letra que tantas veces soy yo...))

dedos de frente

dedos de frente

Hay una cosa que a mí no me cabe en la cabeza...

LITERALMENTE no me cabe!!!

¿Cómo cojones se mete ahí dentro la idea de dios?

Para ese tema mi edad mental se reduce a la de una niña de 4 años que pregunta dónde está su abuelo y le señalan al cielo, justo sobre su cabecita despeinada.. Y ella mira el azul, ese azul casi mágico que tiene el cielo cuando todavía tienes tiempo para mirarlo. Y busca con sus ojillos, los aprietas, intenta enfocar lo que sea, una silueta, el humo de su cigarrillo, y no ve nada...

Pues para mí dios es un viejo verde con barba, aburrido de aburrir,

que sólo existe (para algunos) por miedo,

y que debería sentirse muy culpable,

debería estar condenado a llevar la cabeza agachada por el resto de la eternidad...

(o quizá ya la haya agachado hace mucho)...

 

Puede ser, sin embargo, un adicto a la basura que le ofrecemos...

Porque el mundo es un Gran Hermano a lo bestia,

o un Sims, no tan sofisticado,

porque nosotros si podemos pensar...

y pensamos, hasta con resaca...

Pensar...

pensar en que si dios existe debe ser tremendo capullo,

Pensar que...

No sé.

Quizá no me cabe la idea de dios (tan grandeeeee, tan poderosoooo, ya sabeis...)

porque no tengo dos dedos de frente...

Pero es que me la he medido (la frente) y tiene cuatro (dedos, no dioses),

y eso, señores, no está nada mal,

en los tiempos que corren...

 

éramos

éramos

No le tengo miedo al diablo

¿¿no ves que no puedo arder...??

no hay más fuego en el infierno del que hay dentro de mi piel...

eso me cantaba al oido

una noche en la que ÉRAMOS cualquier otra cosa de lo que somos ahora...

 

cuando había siempre olor a hashis

y a nadie le debe miedo reirse.

cuando ninguno de nosotros miraba el móvil cada cinco minutos,

ni existían estos incómodos silencios

 

cuando éramos lo que éramos.

cuando éramos algo todos juntos,

daba igual el lugar, el poco dinero,

daba igual pasar frío,

daban igual los malos momentos...

 

hoy es diciembre, más diciembre que nunca...

dentro de cinco días cumpliré un invierno más,

y ya he empezado a echar de menos...

Sería muy fácil...

Sería muy fácil...

pero que muy fácil, copiar y pegar datos y estadísticas sobre el hambre en el mundo...

sería tan fácil como copiar y pegar otros tantos datos y estadísticas sobre la gente que muere de sida cada día...

...

mucho más fácil es, sin embargo, dejar que toda esa información nos entre por un oido (ojo) y nos salga por el otro,

sin pena ni gloria,

sin una mísera fracción de segundo en el que todo ese dolor nos haya dolido, como duelen los dolores que son nuestros.

...

pero qué dificil es escribir un escalifrío,

que díficil es expresar que  los poros de mi piel pidieron auxilio de una manera silenciosa,

de la única forma posible...

piden que grite de nuevo.

piden que os cuente a vosotros, a las almas sensibles,

que siempre siempre se puede hacer algo

A ver...

A ver...

¿Porqué los dedos de los pies

no tienen nombre?

quiero ser como diane keaton...

quiero ser como diane keaton...

 Porqué nos empeñamos en pensar que la vida es una línea recta cuando cada vez estoy más convencida de que es una jodida espiral???

Tranquilos, que hoy no estoy demasiado triste... No pienso dar el coñazo...

 Simplemente pensaba en mí (para variar) y en mi vida (para variar de nuevo)... Y me doy cuenta de que...

siempre siempre pierdo al parchís,

nunca nunca me monto en las atracciones de ferias,

muy muy a menudo me pongo a llorar sin venir a cuento,

en contadas ocasiones (sí, en contadas), NO soy del todo sincera...

Soy tan previsible como la trayectoria de  los radios de una bicicleta.

 

 Pero sí...

 De mayor quiero ser como Diane Keaton (jejjejeje)

 PD: vale, vale!!! Lo reconozco!!! no sabía como remeter la foto en el post!!! Es que es tan genial!!! Y yo tan mitómana!!!