hablemos de suerte...

Anoche vi Match Point (la última de Woody Allen), y puede decirse que he vuelto a mis orígenes... Si sí. Como lo oyen... en cierto modo volví a sentirme la misma que fui con tan sólo sentarme en la butaca del cine.

Miraba la pantalla y me recordaba hace unos meses, o unos pocos años, realquilando Manhattan o Annie Hall algunos sábados de madrugada en los que nada me sabía a todo, o todo me sabía a nada...

Si hablo de la película, no puedo ser imparcial. Suelo ser muy poco crítica con Allen porque me importa muy poco que se liase con su hijastra, siempre y cuando siga construyendo esas películas, con esos diálogos para neuróticos como la menda, una servidora.

Dejo de dar el coñazo... pero si podeis, verla.

La sala estará medio vacía, y te apetecerá beber vino durante toda la película...

y volverás a casa dándole vueltas a la palabra suerte

y te fumarás un último cigarrillo en el balcón...

(o al menos todo eso hice yo)...

PD: he vuelto a escribir en mis cuadernos. Sin ningún jodido miedo. He vuelto a escribir y me siento realmente bien)

hace 30 años...

mi madre le daba el desayuno a mis hermanos con las manos temblorosas

mientras esperaba a que mi padre volviera a casa con el períodico...

Ese día no abrieron el bar,

ni mis hermanos fueron al colegio.

Ese día las calles de mi pueblo estaba más desiertas de lo normal,

y nadie se atrevía a abrir la boca...

...

La mayor de mis tías,

esa que con 85 años sigue leyendo el períodico cada día,

y sigue llamando canallas a todos los que hablan de la unidad de España 

dice que se bebieron una botella de coñac para celebrarlo.

...

Yo no viví la guerra civil,

cuando mi abuelo tuvo que huir de su casa porque si no lo mataban...

Yo no viví la post-guerra,

cuando raparon a mi abuela en la plaza del pueblo...

Yo no viví los años de dictadura,

cuando todo era más oscuro,

y un guardia civil daba más miedo que el mismísimo diablo.

Tampoco viví ese día.

El día en que mi madre daba el desayuno a mis hermanos con manos temblorosas,

y mi padre tardaba en volver a casa porque todo el pueblo quería comprar el períodico,

y mi tía se emborrachó de coñac con su vecina...

Yo no viví nada de eso,

pero sé, ahora lo tengo muy claro,

que mi madre, mi padre, mi tía, y gran parte de España

debería estar sintiendo una sensación muy parecida

una sonrisa retenida por el miedo en la boca del estómago...

...

Hace 30 años, el enano la palmó por fín...

tengo quince minutos

... para quitarme esta cara de lechuga mustia y pintarme los ojos de vida,

tengo quince minutos pa’ mirarme al espejo y decirme

joder que buena estás

tengo quince minutos para recordarme a mí misma que tengo en los bolsillos la fuerza suficiente para aguantarme las lágrimas en la barra de los bares...

tengo quince minutos para decidir de una jodida vez lo que quiero hacer,

lo que QUIERO hacer (con mayúsculas)...

... 

porque me pesa la pena demasiado,

y a esta montaña rusa le toca subir...

 

((Me hicisteis pensar entre todos,

entre mis amigos visibles,

mis amigos invisibles,

y mi familia de este lado del mundo...

Un beso gigante para todos.

Mad,  sobre todo a tí))

 

mierda...

 

las lágrimas me están jodiendo el vestido nuevo...

una burbuja...

Hace unos meses, mi profesor de Lengua de Signos  nos comentaba la historia de un hombre sordo-ciego. Ayer tuve la oportunidad de conocerlo en unas jornadas organizadas en la Facultad sobre la necesidad del Bilingüismo.

Se trata de un hombre tan vivo, tan alegre y cariñoso que me quedaba embobada mirando como signaba, al intentar explicarme cómo es su vida, y su mundo...

Vive en una burbuja. En una especie de burbuja opaca que le impide acercarse al mundo a través de sus oidos y de sus ojos.

A él la vida le llega a traves de las manos.

Para él todo es tacto y olfato.

Para él no existe la música ni la pintura.

No existen los susurros ni los colores...

Pero tiene sus manos. Y con ansias acaricia las manos de sus intérpretes asimilando cada uno de los signos y dibujando sonrisas de entusiasmo en todos los que a su alrededor se encuentran...

Y tiene un concepto de la vida increiblemente diferente...

Y tiene los besos...

soles sin sonrisas

Si eres de los que empiezas a pintar a la gente por los ojos, y luego no te cuadra con la nariz y las orejas,

y te sigues imaginando las casitas, con tejados muy rojos y una chimenea por la que sale humo azul,

y tus soles tienen ojos y sonrisa,

y las nubes parecen pedazos de algodón...

tienes la misma capacidad para el arte que yo.

(Una nula capacidad para el arte).

 ...

Hoy lo he estado pensando...

Todo el mundo parece tener un don.

Tengo amigos músicos, amigos artistas,

amigos jardineros y plantadores de marihuana.

Tengo amigos manitas, y otros poetas...

Amigos que cocinan maravillas, y amigos felices...

¿Y YO?

Soy experta en manías y en neuras varias.

Experta en hacer cosas inútiles y mal hechas.

Experta en dejar libros inacabados y la cama sin hacer.

Experta en desengaños.

Experta en soledades.

Experta en melodramas...

Experta en lágrimas,

y en empezar a olvidar pintarle sonrisas a los soles ...

...

Suena desolado, de Pastora (pasé  por la ciudad babel)

el viento irlandés...

Ya ha llegado a Cáceres el Irish Fleadh 2005... (La fiesta irlandesa).

Yo lo empecé anoche en un pequeño bar de la ciudad monumental, con un concierto maravilloso de una mujer muy rubia que hablaba un español espantoso (Emma Peters), pero que tocaba el violín de una manera alucinante. Una chica muy tímida que se protegía tras su acordeón (Fernanda Valdés), y un chico capaz de hacernos sentir que una guitarra española puede parecer muy irlandesa (Luís Bravo).

El bar estaba muy oscuro, con apenas una luz color verde iluminando el pelo rubio de Emma, la cara tímida de Fernanda y las manos morenas de Luís.

La gente se animó bastante, con las palmas, los bailes, las cervezas...

A mi lado, un hombre permanecía sentado en una mesa, y en ningún momento miraba el escenario.

 Estaba pintando.

Estaba pintando el viento irlandés...

ESCRIBIR NUEVO

Cuantas veces me he sentado aquí, frente a esta pantalla, sin tener la menor idea de lo que voy a escribir...

Automáticamente clickeo en ESCRIBIR NUEVO y las palabras se me vienen a los dedos.

Hoy no me apetece hablar sobre el bebé de doña Letizia ni siquiera como escusa para gritar a los cuatro vientos que soy REPUBLICANA.

Tampoco estoy jodidamente triste para escribir un post sobre mi no-vida,

ni excesivamente feliz como para hablar de lo-maravilloso-que-es-vivir

...

No sé si me explico.

Sólo sé que...

el café ya está frío,

la habitación huele demasiado a tabaco,

y me muero de ganas por verLE los ojos de nuevo.

...

(este post no merece comentarios)

 

 

yo es que soy mu\' chula...

yo es que soy mu' chula, y empiezo a estar harta de hartar a la gente...

por eso, 

me enrollo la manta en la cabeza,

me pongo a tararear alguna copla,

me planto en tu casa con una sonrisa profiden

y te digo...

joder, el mundo está lleno de gilipollas,

pero hoy estoy más feliz que unas castañuelas!!! 

;-)

primos de zumosol

Pongamos que tengo en el bolsillo sólo un par de monedas (que teniendo en cuenta el estado de mi economía, no sería nada extraño).

Pongamos que me encuentro frente a una cabina de teléfono

y que acabo de descubrir que voy a morir justo después de hacer las dos llamadas de teléfono que se me permiten....

Bien...

Ahora llega la pregunta autoflageladora....

¿A QUIÉN LLAMARÍAS, QUERIDA GRETA?

...

Y vosotros, ¿lo tendrías claro?

...

PD: no vale llamar a la poli ni a los bomberos... aunque si está permitido llamar a los primos de zumosol. Si teneis, ya sabeis... XD

brasero eléctrico

Llego a casa con los pies chorreando,

y unas ganas terribles de hacerle sangre al sofá...

 Me descalzo, me hago una bola y doy gracias al genial inventor del brasero eléctrico.

...

 No tengo resaca, aunque se lo prometí a V., mi alemana.

Sí...

Le prometí resacas porque he estado unos días (más de una semana), resistiéndome a salir a ningún lado que no fuese técnicamente obligatorio...

Le prometí resacas, porque últimamente me paso el día con cara de planta mustia, y suspirando por los rincones como cuanquier alma en pena en España (porque en Alemania no se suspira).

Le prometí pasarlo bien, volver a casa con noticias o aventurillas, sin ningún tropezón emocional... 

Y... bueno. Lo de anoche no fue algo extraordinario. Me bebí unas copas con los de siempre. Y me reí como lo llevo haciendo todos los viernes de mi vida... Esta noche toca la segunda parte. Espero (DESEO) un sábado de los que me hacen sentir que los domingos son una jodida mierda... y claro, llevarle historias con las que reirnos V. y yo.

...

De momento, dejaré de ensayar esta cara de Audrey (la de la foto),

sin sonrisa roja,

muy de me da todo igual...

...

En serio, siento ser tan pesada... pero es que el inventor del brasero eléctrico se merece un monumento ;-)

daba igual...

Miraba aquellos zapatos a través del mojado escaparate sin desear otra cosa que llevarlos puestos...
Eran rojos, claro...
como la alegría,
como el amor,
como los labios de su madre
y las uñas de los pies de sus amigas...

Aquella niña de ojos preguntones buscaba en los bolsillos de su abrigo unas monedas,
y sólo encontró piedrecitas del río,
de las que saltan sobre el agua sin hundirse,
de las mágicas.

NO iba a llorar por aquellos zapatos.
NO IBA A LLORAR.

Ella nunca había sido una niña caprichosa,
ella nunca había llorado por unos caramelos,
o por una muñeca con lazo de seda.

Pero esos zapatos eran taaaaaaan bonitos...

Sintió la mano de su hermana tocándole el pelo.
Sintió sus palabras sin oirlas.
Sintió sus caricias
y sintió que daba igual.

Que todo daba igual...

Y se fue a casa mirando al suelo,
mirándose sus grises zapatos sucios y mojados,
Agarrando muy fuerte la mano de su hermana...

mientras escribo

NO puedo concentrarme...
Los últimos días han sido un horror.
Estoy algo enferma,
quizá porque cada vez que salía a la calle se ponía a lloverme encima...
Estoy algo cansada,
quizá porque me organicé un plan de actividades para no acumular trabajos, ni horas perdidas, ni libros no leidos... y a fuerza de extresarme, he descubierto que no me parezco nada a super-woman.
Estoy algo triste.
Algún día tenía que llegar la tristeza de nuevo, ¿no?

Pero no es nada.

Aquí sigo intentando construirme una vida, una historia interesante, para poder contarla después y ser envidiada...
Así soy de simple.
Así soy de absurda...

La vida puede llegar a crearse, igual que el arte.

Tú puedes crear y crear,
todo lo que te apetezca,
todo lo que te llene,
todo lo que te guste,
por el mero hecho de sentirte bien.
De sentirte auténtico.

O puedes crear algo guiándote por los cánones,
por los gustos de los críticos,
sin considerar en absoluto, tu propia visión, tu propia... conciencia.

porque simplemente estás creando para recibir aplausos, y alagos, y palmaditas en la espalda que pueden llegar a compensarte el hecho de estar traicionándote a tí misma...

Pero llega un momento en el que a nadie le interesas ya,
porque todo el mundo lo ha visto y está cansado...
y sólo si tienes suerte, y aparece algún amigo que al verte te dice:
¿en qué mierda te estás convirtiendo?
te das cuenta de que no tienes nada.
De que no tienes arte.
No tienes vida.
Y mucho menos, alma...

Yo que sé.
A veces no sé quien soy.
Unos días quiero ser amante y otros amada.
Unos días me disfrazo de viva, aunque me sienta muerta...

No se trata de construirse nada.
No se puede esperar nada de nadie.
Se trata de saber que sólo te tienes a tí misma,
y que la vida esta pasando mientras escribes...

Retumba...

Retumba desde Pakistán, desde Guatemala o desde las fronteras de Ceuta y Melilla...
Retumba un sonido sordo, una voz muda, un grito ahogado...
O millones...
Y tenemos que dividirnos la atención, el corazón, las dosis de pena y amargura y... hasta las lágrimas, para poder atender esos gritos (o esos silencios).

No sé. Yo nunca sé.

Quizá es que el mundo no era tan fuerte como pensábamos...
Quizá el mundo sea tan frágil como una de esas escaleras que utilizan para saltar las vallas hasta Melilla.
Quizá toda la mierda tenía que reventar por alguna parte...

Y todo está roto. Todo está muy jodido...

Y las cámaras, impermeables de dolor, nos lo enseñan...
(al menos PARTE de lo que pasa)

La impotencia desde el sofá se hace más tormentosa.
Que alguien me diga que se puede hacer...

tengo ganas de...

caigo en la trampa de los tópicos...
estoy algo borracha. Nada extraño, por otra parte...
un chico me dijo anoche que le gustaba mi boca.
uffff
(he de aclarar: un chico GUAPÍSIMO y además italiano...)
Pero yo soy una tonta,
que está harta de amores inoportunos,
de amores inapropiados...

le doy mi teléfono,
y al llegar a casa hoy, leo un mensaje que dice:
Ciao, se tu esta noche salite de fiesta, me gustaria che nos vemos, greta
Tiene un español horrible, pero unos ojos preciosos...

He quedado con él el domingo.
Más que nada por hacerme la fuerte... jejeje

Tengo ganas de...

No sé.

Ganas de tener ganas de... TODO.

sin prisas...

V, es la chica alemana que vivirá durante este año conmigo. Me dice anoche con esa voz chillona de los guiris y sin pronunciar una sola erre, mucho menos la de mi nombre:
- Ufff... Greta, en España todo se hace media hora más tarde... Debe ser por la siesta, ¿no?
Entre carcajadas pude responderle:
- ¿Por la siesta? Bueno... puede ser. V, tengo que empezar a enseñarte como se vive en España. Por lo pronto, deja de ser tan eficaz y tan puntual. Se te notará en seguida que acabas de llegar...

La dejé en el salón, con cara de perpleja y buscando en su mini-diccionario alguna palabra de las que no me había entendido...

Si V. supiese... a veces las cosas no se hacen media hora más tarde. A veces, incluso, nunca llegan a hacerse...

(Me apetece realquilar Goodbye Lenin)

la la la...

Esta noche, no sé...
una mezcla entre típica despedida de soltera y guateque de los '60.

Niñas desatadas,
niños muy valientes,
güiski con G y con diéresis,
canutos, besos,
y mucho desfase...

Faltaba gente, claro.
Pero al menos, no sobraba nadie...

Hoy ni siquiera sobraba yo.

...

En casa de mis abuelos cada vez que había tormenta, se cubrían todos los espejos con sábanas.
En mi vida he podido abrir un paraguas dentro de casa.
Las tijeras siempre bien cerradas.
Sal sobre los hombros cada vez que se derramaba.
Hojas de laurel para tener suerte en los exámenes...

Soy de una familia de supersticiosos.

Quizá por eso me da miedo decir que todo sigue genial.
Por miedo a que se acabe...

"Voooy!! Pensando en el pasado
Viendo de lleno el miedo y enfrentándolo
Voooy!! A veleta perdía
Llevá por lo que más brilla y con ventilación
Voooy!! Sin brújula ni prisa
En mi soledad me encuentro en tecnicolor
Vooy!! Sin huir de este tiempo
Aire pa los laberintos de mi corazón
Las palabras que no son
Son paja en el camino
Los amigos que no son
Son sonámbulos de pasillo
¡¡¡Dime dónde estás, dime dónde vas, dime lo que ves!!!
Ley de gravedad...
No necesito tener alas pa volar
Ley de gravedad...
El viento gira y la veleta sigue igual.
Pero no pa siempre
Dicen los que ven
No pa siempre este mundo del revés
Pero no pa siempre
Dicen lo que ven
Pero no pa siempre!!! Pero no pa siempre!!!"

OJOS DE BRUJO

lo prometo

Sucede en cuestión de segundos... quizá por alguna canción, o por unas palabras que ni siquira eran para mí. El caso es que sonrío. Sí. Y lo hago de verdad. Como casi todas esas veces que sonríes sin que nadie te vea...
Y el día pesa muy poco. Tan poco, que tienes la sensación de llevarlo con un par de dedos... sin trabajo.

Prometo:

Mirar al sol hasta deslumbrarme.

Fumar un poco menos de lo que me apetezca.

Sentarme en un banco y apagar el móvil.

Sonreir.

Decirle a María que me gusta su cara de duende.

Comer melón.

Ir a la biblioteca y releer a Galeano.

Dar las gracias sólo cuando sean sinceras.

Dejar de tener miedo a los demás.

Dejar de tenerme miedo a mí misma.

Deshacerme de todos y cada uno de los MIEDOS.

Tirar a la basura lo que me hace daño.

No tropezar con viejas fotos que me pongan triste.

Curarme de penas...

Sí... va a ser un gran día

mi vida sin mí

mi sobrino tiene cuatro añitos y ya lee algunas palabras.

mi mejor amiga sueña que en mitad de la boda de Farruquito descubre que su padre es Clint Eastwood.

el abuelo de mi mejor amiga se sienta en el salón con el abrigo puesto.

mi madre tararea canciones de Extremoduro.

hace frío.

pero...
es mi vida sin mí