elmiedodegreta

Ya ha llegado a Cáceres el Irish Fleadh 2005... (La fiesta irlandesa).

Yo lo empecé anoche en un pequeño bar de la ciudad monumental, con un concierto maravilloso de una mujer muy rubia que hablaba un español espantoso (Emma Peters), pero que tocaba el violín de una manera alucinante. Una chica muy tímida que se protegía tras su acordeón (Fernanda Valdés), y un chico capaz de hacernos sentir que una guitarra española puede parecer muy irlandesa (Luís Bravo).

El bar estaba muy oscuro, con apenas una luz color verde iluminando el pelo rubio de Emma, la cara tímida de Fernanda y las manos morenas de Luís.

La gente se animó bastante, con las palmas, los bailes, las cervezas...

A mi lado, un hombre permanecía sentado en una mesa, y en ningún momento miraba el escenario.

 Estaba pintando.

Estaba pintando el viento irlandés...

Si eres de los que empiezas a pintar a la gente por los ojos, y luego no te cuadra con la nariz y las orejas,

y te sigues imaginando las casitas, con tejados muy rojos y una chimenea por la que sale humo azul,

y tus soles tienen ojos y sonrisa,

y las nubes parecen pedazos de algodón...

tienes la misma capacidad para el arte que yo.

(Una nula capacidad para el arte).

 ...

Hoy lo he estado pensando...

Todo el mundo parece tener un don.

Tengo amigos músicos, amigos artistas,

amigos jardineros y plantadores de marihuana.

Tengo amigos manitas, y otros poetas...

Amigos que cocinan maravillas, y amigos felices...

¿Y YO?

Soy experta en manías y en neuras varias.

Experta en hacer cosas inútiles y mal hechas.

Experta en dejar libros inacabados y la cama sin hacer.

Experta en desengaños.

Experta en soledades.

Experta en melodramas...

Experta en lágrimas,

y en empezar a olvidar pintarle sonrisas a los soles ...

...

Suena desolado, de Pastora (pasé  por la ciudad babel)

Hace unos meses, mi profesor de Lengua de Signos  nos comentaba la historia de un hombre sordo-ciego. Ayer tuve la oportunidad de conocerlo en unas jornadas organizadas en la Facultad sobre la necesidad del Bilingüismo.

Se trata de un hombre tan vivo, tan alegre y cariñoso que me quedaba embobada mirando como signaba, al intentar explicarme cómo es su vida, y su mundo...

Vive en una burbuja. En una especie de burbuja opaca que le impide acercarse al mundo a través de sus oidos y de sus ojos.

A él la vida le llega a traves de las manos.

Para él todo es tacto y olfato.

Para él no existe la música ni la pintura.

No existen los susurros ni los colores...

Pero tiene sus manos. Y con ansias acaricia las manos de sus intérpretes asimilando cada uno de los signos y dibujando sonrisas de entusiasmo en todos los que a su alrededor se encuentran...

Y tiene un concepto de la vida increiblemente diferente...

Y tiene los besos...

las lágrimas me están jodiendo el vestido nuevo...

... para quitarme esta cara de lechuga mustia y pintarme los ojos de vida,

tengo quince minutos pa’ mirarme al espejo y decirme

joder que buena estás

tengo quince minutos para recordarme a mí misma que tengo en los bolsillos la fuerza suficiente para aguantarme las lágrimas en la barra de los bares...

tengo quince minutos para decidir de una jodida vez lo que quiero hacer,

lo que QUIERO hacer (con mayúsculas)...

... 

porque me pesa la pena demasiado,

y a esta montaña rusa le toca subir...

((Me hicisteis pensar entre todos,

entre mis amigos visibles,

mis amigos invisibles,

y mi familia de este lado del mundo...

Un beso gigante para todos.

Mad,  sobre todo a tí))

mi madre le daba el desayuno a mis hermanos con las manos temblorosas

mientras esperaba a que mi padre volviera a casa con el períodico...

Ese día no abrieron el bar,

ni mis hermanos fueron al colegio.

Ese día las calles de mi pueblo estaba más desiertas de lo normal,

y nadie se atrevía a abrir la boca...

...

La mayor de mis tías,

esa que con 85 años sigue leyendo el períodico cada día,

y sigue llamando canallas a todos los que hablan de la unidad de España 

dice que se bebieron una botella de coñac para celebrarlo.

...

Yo no viví la guerra civil,

cuando mi abuelo tuvo que huir de su casa porque si no lo mataban...

Yo no viví la post-guerra,

cuando raparon a mi abuela en la plaza del pueblo...

Yo no viví los años de dictadura,

cuando todo era más oscuro,

y un guardia civil daba más miedo que el mismísimo diablo.

Tampoco viví ese día.

El día en que mi madre daba el desayuno a mis hermanos con manos temblorosas,

y mi padre tardaba en volver a casa porque todo el pueblo quería comprar el períodico,

y mi tía se emborrachó de coñac con su vecina...

Yo no viví nada de eso,

pero sé, ahora lo tengo muy claro,

que mi madre, mi padre, mi tía, y gran parte de España

debería estar sintiendo una sensación muy parecida

una sonrisa retenida por el miedo en la boca del estómago...

...

Hace 30 años, el enano la palmó por fín...

Anoche vi Match Point (la última de Woody Allen), y puede decirse que he vuelto a mis orígenes... Si sí. Como lo oyen... en cierto modo volví a sentirme la misma que fui con tan sólo sentarme en la butaca del cine.

Miraba la pantalla y me recordaba hace unos meses, o unos pocos años, realquilando Manhattan o Annie Hall algunos sábados de madrugada en los que nada me sabía a todo, o todo me sabía a nada...

Si hablo de la película, no puedo ser imparcial. Suelo ser muy poco crítica con Allen porque me importa muy poco que se liase con su hijastra, siempre y cuando siga construyendo esas películas, con esos diálogos para neuróticos como la menda, una servidora.

Dejo de dar el coñazo... pero si podeis, verla.

La sala estará medio vacía, y te apetecerá beber vino durante toda la película...

y volverás a casa dándole vueltas a la palabra suerte

y te fumarás un último cigarrillo en el balcón...

(o al menos todo eso hice yo)...

PD: he vuelto a escribir en mis cuadernos. Sin ningún jodido miedo. He vuelto a escribir y me siento realmente bien)

 Porqué nos empeñamos en pensar que la vida es una línea recta cuando cada vez estoy más convencida de que es una jodida espiral???

Tranquilos, que hoy no estoy demasiado triste... No pienso dar el coñazo...

siempre siempre pierdo al parchís,

nunca nunca me monto en las atracciones de ferias,

muy muy a menudo me pongo a llorar sin venir a cuento,

en contadas ocasiones (sí, en contadas), NO soy del todo sincera...

 Pero sí...

 De mayor quiero ser como Diane Keaton (jejjejeje)

¿Porqué los dedos de los pies

no tienen nombre?